Sin embargo, de vez en cuando surge una obra que no solo logra romper esa barrera de lo efímero, sino que se instala en la mente y en el pecho como una herida difícil de cerrar, una película que no solo se mira, sino que se vive, se siente y se sufre. Pecadores es exactamente eso, una experiencia cinematográfica que se desliza por las venas con la misma naturalidad con la que sus personajes arrastran sus culpas, sus traumas y sus pecados en un mundo donde redimirse es tan improbable como escapar de la sombra.
Desde sus primeros minutos, Pecadores deja en claro que no es una película convencional de horror ni un relato vampírico en busca de fórmulas repetidas, es más bien un ejercicio de introspección disfrazado de fábula gótica donde el verdadero terror proviene de la violencia estructural y el dolor histórico que han moldeado a sus personajes mucho antes de que el primer colmillo atraviese la carne.
Mediante esta producción cinematográfica, Ryan Coogler, tras haber dirigido Pantera Negra 1 y 2 y Creed, ha dado forma a un filme que atraviesa géneros y expectativas, elevando el terror sobrenatural a un plano donde el miedo no proviene de criaturas ficticias, sino de las cicatrices de un pasado colectivo que sigue palpitando en la memoria, en donde la suya, es una elegía sombría sobre la injusticia, el dolor y la eterna lucha por encontrar humanidad en un mundo que se empeña en despojarla.
La premisa de Pecadores nos lleva a un Mississippi del año 1918, en donde la Primera Guerra Mundial guerra ha terminado pero la paz nunca llega a todos por igual y en el corazón del sur de Estados Unidos, dos hermanos gemelos llamados Smoke y Stack (Michael B Jordan), regresan de las trincheras europeas a un país que no les ofrece más que un rostro familiar, segregación, marginación y violencia, al ver esto, ellos intentan construir un club nocturno rodeado por el blues mientras el mundo se desmorona.
Pero cuando la sangre empieza a escasear y las sombras cobran vida, se revela que la verdadera amenaza es una presencia vampírica (Jack O´Connell) que comienza a infiltrarse en su comunidad, devorando cuerpos, identidades, futuros y sueños, haciendo que en Pecadores, el vampiro no sea una criatura mítica, sino un síntoma y la encarnación de todos los males que corrompen a una sociedad que está muriendo.
Pecadores es la clase de película que reescribe las reglas, que transforma sus monstruos en metáforas y sus escenarios en cicatrices abiertas ya que lejos de ser un desfile de sustos convencionales, se construye sobre una arquitectura narrativa precisa donde cada secuencia, encuadre y palabra parten de un lamento tan hipnótico como escalofriante.
El guión sin lugar a dudas es una joya porque es un texto que rebosa inteligencia, sensibilidad y crudeza en cada diálogo, giro y pausa. Hay una construcción de personajes tan meticulosa y humana que cuando la tragedia irrumpe, el espectador no solo siente miedo por lo que pueda suceder, sino que experimenta un profundo dolor por quienes habitan ese mundo fracturado, además, la película no se apoya en “jumpscares” baratos ni en un espectáculo vacío de violencia gráfica gracias a que construye tensión a partir de lo que se calla, de lo que no se dice, de los gestos contenidos y de las miradas llenas de resignación, culpa o furia contenida.
Coogler tiene la valentía y el talento de situar esta historia en un contexto histórico tan específico y doloroso como el Mississippi de 1918 justo al final de la Primera Guerra Mundial. Un momento en el que los verdaderos fantasmas venían de la violencia racial, de la segregación, del trauma de guerra y de la opresión sistémica que dictaba quién tenía derecho a soñar y quién debía resignarse a ser devorado, ya fuera por el sistema o en este caso por algo mucho más siniestro.
La trama avanza con la precisión de una tragedia griega, donde cada decisión, paso y suspiro parecen dictados por una fuerza mayor, una que arrastra a sus protagonistas hacia un final inevitable. Lo que podría haber sido una simple historia sobre la clásica confrontación entre humanos y vampiros, se transforma aquí en un relato sobre los ciclos de violencia heredada, el peso de la culpa y la eterna búsqueda de redención en un mundo que pocas veces ofrece segundas oportunidades.
Los gemelos Smoke y Stack además de estar bien escritos, son dos caras de una misma moneda al ser dos víctimas moldeadas por su entorno, por sus heridas de guerra, por el racismo que condiciona cada aspecto de sus vidas y por la necesidad de aferrarse a algo que los haga sentir humanos de nuevo. Su relación está impregnada de silencios incómodos, de reproches no expresados y de un amor fraternal que intenta sobrevivir a pesar de las circunstancias.
Su intento por construir algo en medio de las ruinas (ese club de blues que sueña con ser refugio) es tan trágico como esperanzador y gracias a ese dato interesante que nos ofrece el panfleto, es donde la película logra uno de sus mayores aciertos, el cual es mostrar que incluso en los escenarios más oscuros, el ser humano sigue intentando resistir, aunque el precio sea demasiado alto.
La criatura vampírica, lejos de ser un monstruo tradicional funciona como un reflejo amplificado del propio sistema social ya que es la representación física de aquello que explota, desangra y condena a los débiles, mientras se esconde detrás de las fachadas de la normalidad. A través de esto, Coogler logra construir una atmósfera tan opresiva que por momentos el vampiro parece secundario porque la verdadera amenaza o pecado, es la condición humana en sí misma con sus defectos, odios y cadenas invisibles.
A nivel técnico, es impecable, la fotografía se mueve entre tonos ocres y sombras densas que abrazan cada encuadre, reforzando la sensación de encierro, de asfixia y de desesperanza ya que la cámara no necesita mostrar demasiado para que la incomodidad se apodere del espectador; le basta con un plano fijo, una luz que parpadea o un rostro quebrado para comunicar todo el peso emocional de la historia.
Luego, la música, en especial, es otro personaje más dentro del relato porque el blues que suena en el club no solo es decoración sonora, sino el grito de una generación que encontró en esa música su única forma de resistir, de sanar y de sobrevivir, además, las instrumentalizaciones de Ludwig Goransson son espectaculares, las cuales están llenas de originalidad pero sobretodo de creatividad.
Después, las actuaciones están en un nivel extraordinario, Michael B. Jordan se sumerge en la piel de ambos hermanos con una dualidad que no solo se apoya en diferencias físicas o de tono, sino en matices emocionales que hacen sentir que realmente se está observando a dos personas distintas, moldeadas por las mismas cicatrices pero con respuestas opuestas al dolor. La contención y el desborde emocional se alternan en su interpretación de forma magistral, convirtiendo a ambos en el eje emocional de una película que nunca subestima la inteligencia de su público.
Además, lo que convierte a Pecadores en una de las mejores obras del año es su capacidad para mantenerse en la memoria, generar reflexión y dejar ese sabor agridulce que solo las grandes historias pueden provocar. Es una película que invita a mirar más allá de lo evidente, a cuestionar la forma en que la sociedad crea sus propios monstruos y a reconocer que muchas veces el verdadero horror no necesita colmillos ni capas negras para destruir las vidas de todos.
El cine de terror pocas veces permite este tipo de licencias como profundizar, incomodar, emocionar y dejar huella más allá del susto fácil pero Pecadores en ese sentido, es un largometraje que renueva las posibilidades del género, que demuestra que el horror puede ser tan elegante como devastador y que recuerda que las heridas históricas no cicatrizan simplemente porque el tiempo pase.
Ryan Coogler entrega aquí una película que es al mismo tiempo una carta de amor al cine de género, una crítica social feroz y una exploración poética sobre la pérdida, la culpa y la redención, una obra que no se limita a contar una historia, sino que transforma esa historia en una experiencia que incomoda y enamora por igual.
En definitiva, Pecadores no es simplemente una película que se limita a recorrer las convenciones de su género, es una experiencia que escarba en las profundidades del alma humana, allí donde los pecados no son más que cicatrices que la vida ha dejado marcadas a fuego lento. Es un relato que fusiona el dolor de existir con la imposibilidad de redimirse, envolviendo al espectador en una atmósfera tan asfixiante como fascinante donde el verdadero monstruo no siempre lleva colmillos, sino uniforme, apellido o linaje.
Al final logra convertir el horror en un grito silencioso contra las cadenas que la sociedad ha impuesto a lo largo de la historia, en donde su guion, sólido y profundamente simbólico, refleja las miserias humanas con una honestidad brutal, provocando que Pecadores sea una de esas obras que se arrastran contigo mucho después de los créditos, recordándote que el pecado no siempre es una elección y que a veces redimirse es tan solo otra forma de seguir sangrando.
Calificación: 9/10
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